Le lait de Rosette

Rosette, la veille de sa mort

Dans la nuit de lundi à mardi, Rose Deville, née Gouilloux, s’est éteinte paisiblement dans son sommeil. Je dois beaucoup à cette dame dynamique et perpétuellement de bonne humeur qu’on appelait familièrement Rosette ou, selon une tradition rurale, « la Rosette ». C’est qu’elle a sauvé la vie de mon père René à son retour de déportation.

En effet, celui-ci, après s’être évadé d’une colonne de déportés qui venait de quitter Dachau pour l’Est, avait, après quelques jours de liberté retrouvée grâce à l’armée américaine, attrapé le typhus. Malgré son état de faiblesse, il fut rapatrié dans un train composé de wagons à bestiaux. La suite, il l’a écrite dans un petit récit intitulé « De l’autre côté de la rue », quelques années avant sa mort.

« (…) Mais mon état de faiblesse est tel que j’ai de la peine à avancer. Soudain, tout bascule : le trou noir.

Je reprends connaissance sur la paille d’un châlit et je vois deux frimousses de femmes penchées sur moi. Tout en me secouant, elles me racontent qu’elles m’ont ramassé sur le ballast sans connaissance et qu’avec des amies elles m’ont hissé dans leur wagon. Elles ont le crâne rasé et flottent dans des guenilles blanches et bleues de déportées. La petite blonde qui semble avoir dirigé l’opération est vraiment très charmante. Elle s’appelle Rose Gouilloux ; elle est originaire d’un petit village de montagne dans l’Ain où elle a été arrêtée très jeune avec son frère et quatre autres personnes pour avoir abrité et nourri des maquisards (en mesure de représailles, les S.S. ont d’ailleurs brûlé leurs fermes). Elle revient du camp de Ravensbruck, Kommando de Zwodau. Rose me fait boire du lait et manger un peu, elle me rassure sur mon train qui est toujours devant ; je suis très ému et je crois bien que je pleure car, sans aucun doute, elle m’a sauvé la vie.

Le typhus est toujours là mais je reprends le dessus. Il paraît que j’ai de la chance, car de nombreux déportés sont morts de cette maladie.

Les femmes sont très gentilles avec moi : elles me racontent leur vie dans les camps ; c’était vraiment l’enfer et la vie était encore plus dure pour elles que pour nous. Dès que je me sens tenir debout, je rejoins mon wagon non sans avoir reçu une grosse bise de Rose. »

Je peux donc affirmer que, grâce à Rose, le fil ténu et fragile du destin ne s’est pas rompu, ce qui permettra à mon père de vivre, à ma mère de rencontrer mon père, et à moi de naître. Tout simplement.

Merci Rosette.