Il est six heures, Paris s'éveille...

Il est six heures et, lentement, la place Clichy s'éveille: quelques livreurs, deux ou trois taxis, un passant discret de temps en temps. En ces petits matins de fin juillet, le soleil n'est pas encore levé, mais l'air est déjà doux. Le moment est donc idéal pour que, vêtu du glorieux T-shirt de la Prom'classic, je me livre à une petite séance de course à pieds à travers rues et boulevards de la fière capitale.

Mais courir dans un cadre aussi prestigieux est à la fois intimidant et euphorisant, et la séance d’entraînement standard (une heure trente pour environ une quinzaine de kilomètres) se transforme rapidement en une sorte de «Croisière Jaune» pleine de surprises et de poésie.

Cette semaine, je me suis élancé par deux fois à travers les rues désertes de Paris et, de la place de l’Etoile à Beaubourg, de la Concorde au Sacré-cœur, j’ai pu renforcer encore un peu plus cette intimité si particulière qui m’attache à cette ville depuis le début des années quatre-vingt.

Les sensations sont nombreuses, parfois inattendues. Il y a d’abord le bruit mat de mes chaussures sur ce pavé parisien qui a finalement bien survécu à Mai 1968 en dehors du Quartier Latin. Un bruit mat, obsédant, presque hypnotique, qui vous encourage à aller loin, toujours plus loin.

Et puis ce sont les ombres croisées. Travailleurs immigrés, SDF, balayeurs… : le petit peuple des humbles. Un peu plus tard, ce sera le moment de constater que, si la nuit, tous les chats sont gris, au petit matin, toutes les passantes sentent le Tahiti douche.

Petit à petit, on découvre aussi que la ville a une géographie secrète. Prenez, par exemple, le boulevard Malesherbes : haussmannien et sans surprise pour le profane, il devient pour les mollets du coureur un véritable col de première catégorie, un presque succédané de l’Alpe d’Huez…

Ça et là, ce sont aussi , malgré les efforts et la fatigue, les moments parfaits. Descendre les Champs Elysées au beau milieu de l’avenue confère un étrange sentiment de puissance, le sentiment, il faut bien le dire, d’être (un peu) le «maître du monde». Passer au milieu des pigeons sous la porte Strasbourg-Saint Denis ou faire le tour de l’Arc de Triomphe, ce n’est pas mal non plus. Retrouver, au hasard d’un itinéraire au feeling, les Halles, le Conseil d’Etat ou le restaurant niçois «Ratatouille» de la rue Montmartre, permet d’évoquer bien des souvenirs heureux.

Mais la vérité m’oblige à avouer que ces deux beaux raids s’achèvent sur une note tragique : mes vieilles Nike, fidèles compagnes de mes «exploits» sportifs depuis une décennie, vont littéralement se désintégrer dans le final de la dernière ligne droite, entre la place Blanche et la rue Caulaincourt où, heureusement, se trouve mon hôtel.

Cela dit, je ne suis pas vraiment triste car j’ai conscience de leur avoir offert, sur le pavé parisien, une fin en forme d’apothéose…